23 luglio o delle passeggiate sotto i portici.
Cammino.
Cammino.
Mica so dove sono finito, mai come adesso i negozi hanno tutti la medesima faccia da niente. Le loro mercanzie? Cazzate. Risme di cose che non so manco io perché mi fermo a guardare.
Eppure dovrei fermarmi.
Eppure.
Dovrei.
Fermarmi.
Stare all’ombra e che questi portici maledetti, non mi lasciano spazio.
C’è troppa gente, bisognerebbe inventare pause pranzo meno lunghe. Ci dovrebbero tenere più in gabbia.
Perché tanto non abbiamo niente da fare fuori.
Io guardo il mio maledetto corpo, è maledetto perché me lo porto appresso da mo’. Almeno da quando sono nato.
Piccolo.
Grasso.
Nero di capelli e di barba – dovrei farmela la barba ogni tanto.
Forse un libro.
Ecco dovrei comperarmi un buon libro da leggere in questi pomeriggi. Malsani. Malaccaldati. Malmestosi.
E che libro leggo?
Nessuno mi prende. Titoli stupidi.
Alla fine entro in una libreria. Almeno c’è l’aria condizionata, domani tossirò.
Sfoglio.
C’è uno scaffale di letteratura gay e lesbo. Niente
C’è uno scaffale di critica letteraria. Potrei leggere Grammatiche della Creazione. Potrei. Non mi va.
Non mi va niente. Neanche uscire e prendere un frappé.
Cosa fare?
Torno in ufficio.
O mi appendo al primo lampione?
..
.
non va bene. E’ meglio essere seri. A 29 anni è meglio esserlo.
Incomincio a scrivere sms a tutti.
A Patti: “come stai?”
A Daniela: come stai?”
A Walter: “come stai?”
A Carlo: “Come stai?”
Il primo che risponde vince una mia telefonata.
L’ho mandato un’oretta fa.
Nessuna risposta. La gente lavora.
Forse è meglio che ci vada anche io…
